Sempre que como gelado de framboesa no Santini, ou sempre que vejo aquele fruto, esboço um sorriso e vem-me imediatamente à memória episódios da minha infância e o meu avó Alberto.
O meu avô Alberto, já disse por aqui um dia, era um misto de apicultor, agricultor, feirante. Lembro-me de ser pequena e de o meu avô ter uma "colecção" enorme de patos da indía, patos marrecos, canários, piriquitos, perus, todo o tipo de bicharada. Ir a casa dele era como ir ao Zoo, tantas eram as coisas que me captavam a atenção e me fascinavam. Entre muitos objectos e episódios que me vêm imediatamente à memória sempre que falo do meu avô, está este pequeno fruto, vermelho-rosa e ácido q.b., a framboesa, que no verão chegava lá a casa em carregamentos dignos de um rei, neste caso, de uma princesa: moi mêmme.
Como não sabia o que fazer com tanta framboesa, comecei a fazer batidos. Colocava-as todas no copo da varinha mágica, juntava-lhes leite e voilá, a obra prima nascia! Bebia batidos de framboesa como quem come tremoços e imediatamente tornei todo o nosso pequeno agregado familiar completamente fã da coisa. Já ninguém passava sem aquele néctar dos deuses com graínhas.
Hoje as framboesas já não me chegam às carradas, antes pelo contrário, é um fruto caro em que uma mísera caixinha com meia dúzia delas chega a custar 3€ e só serve para matar o desejo. O meu avô Alberto também já há muitos anos que não está entre nós e com ele foram todas as framboesas, os fios de pinhões que me colocava ao pescoço, ou os nougats de caramelo. Mas uma coisa é certa, sempre que como e vejo framboesas entro numa máquina do tempo, numa espécie de analepse como o livro da Agustina Bessa Luís, a Sibila, e lembro-me da bancada da minha casa velhinha, das férias grandes que duravam 3 meses, das tardes de verão que passava sozinha e dele, magrinho e enrrugado, cara muito queimada pelo sol, pouco dado a ternuras, mas cheio de pequenos (grandes) gestos onde depositava toda a sua afeição.
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